Autora: Ana Paula Damasceno de Aguiar
Em memória de Edgar Allan Poe.
O aposento estava quase vazio. Havia uma mesa de madeira velha ao centro e seis cadeiras abarrotadas de cupins. As cortinas estavam esfiaspadas, e apresentavam um tom de verde musgo. Havia também um relógio antigo que nunca batia às 11:59. "Apenas meia-noite! Apenas o horário correto." Uma música fúnebre tocava ao fundo. E um bolo negro com uma cruz no meio estava no centro da mesa.
Ela chegou e sentou-se numa das cadeiras. Aparentava um ar cansado e abatido. "Oras, odeio o meu aniversário! Tenho trabalho à fazer!" -ela sempre resmungava isso no mesmo dia do ano.; até os minutos para ela falar isso eram contados.
Uma luz vermelha entrava pela janela dos fundos. "Bem que a luz poderia ser roxa!" -ela nunca se conformava com a cor da luz.
A Morte levantou-se lentamente; apoiou sua foice numa cadeira; e olhou seu reflexo num espelho quebrado que ela trazia consigo. "Nossa! Como estou feia! E olha essa palidez!", ela resmungou; tinha dito isso ano passado.
Ela sentou-se novamente; agora reparara que a sala estava vazia. Viu o bolo; ano passado era em forma de caveira; esse ano em forma de caixão. "Isso é tão tentador! Ugh!" -ela revirou os olhos; isto estava tão monótono...
Mas para a Morte ainda faltava mais alguma coisa para o seu aniversário. Mas...o quê!? Então sem querer ela acabou reparando nas outras cadeiras. "Oras! Agora eu sei o que falta! Não há aniversários sem convidados!" -ela disse isso para si mesma sorrindo. Estava na hora de ir buscá-los; assim como no ano passado.
A Morte se levantou; apanhou sua foice e saiu da sala lentamente.
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